Nom há rem arriba,

rem abaijo,
nem um lado nem ao outro.

Rem.


Semelha doado pensa-lo, máis é coma umha espiral de soms fríos que nom deijam respirar, e cansa... sobre todo o feito de pensar que, realmente, nada vai mal, nom? Pois sim, algo falha... e onde está? Que é?

Pantasmas... d'ontem ou d'hoje? Da igoal, nom há nada, só pantasmas. Pantasmas de cor prata, despilfarros de "pum, pum, pum" que já deijarom de fezer... E se estivesse pesquissando algo que nom existisse? E se issas pantasmas só estam aí porque...? Da igoal, algo falha... algo falha...

Tenho, acasso, um imán nas costas? Onde está a gravedade do assunto?

E agora tu... e agora tu... tu? Onde estás e quem es? Semelha que os días sem ti som precipicios e nom há maneira humana de saír de aquí...

Semelho, máis cedo ca nunca, estar toleando. Coissa do alcol, coissa do meu redor, coissa de que pelo doce azar tocou-me.

Recólho-me en suaves e longas noites ista tristeza que se amossa de cando en vez, afogándo-a em grandes cantidades de amargo elixir ámbar, e senta bem... senta moi bem...